La chasse infinie et autres poèmes - Frédéric Jacques Temple

C'est moi 

                                           à Henri Pichette

Ce tremblement dans les avoines

c'est moi

l'abeille alourdie de nectar

le rouge-gorge sous l'ombrage

c'est moi

la neige frêle des amandiers

avec une envolée d'archanges

penchés pour boire

aux marges des lavognes

c'est moi

au comble du plaisir

dit Dieu.

J'avais d'abord choisi l'alouette.

Henri s'en étonna :

"Mais pourquoi pas le rouge-gorge ?"

J'aurais dû y penser.

Je n'avais plus qu'à lui dédier le poème.

Rimbaud 

                                            à Alain Borer

1

Poésie, la belle imposture,

leurre pour piéger l'éternel.

Oui, je préfère l'aventure

à ce pathos sempiternel.

2 

Il s'ennuyait en ville

à Charleville

Il s'ennuyait en poésie

à Paris

Il s'ennuyait dans le négoce

en Arabie

En ce monde il s'ennuyait :

il s'ennuie, bien sûr,

dans l'autre.

Phares, balises et feux brefs

La chasse infinie et autres poèmes - Frédéric Jacques Temple - 2020 - Éditions Poésie/Gallimard

Poésie 7/7

Charles Bukowski - Nirvana 

pas très chanceux, 

libéré totalement du moindre

but,

un jeune homme 

traversait en bus

la Caroline du Nord 

en route pour 

quelque part 

et il a commencé à neiger 

et le bus s'est arrêté 

dans un petit café 

dans les collines 

et les passagers 

sont entrés. 

il s'est assis au comptoir 

avec les autres 

il a commandé et la

nourriture est arrivée. 

le repas était 

particulièrement 

bon

et aussi le 

café.

la serveuse était 

différente des femmes 

qu'il avait 

connues.

elle était sans affectation,

une humeur

naturelle se dégageait 

d'elle. 

le cuisinier disait 

des trucs dingues

le plongeur 

au fond,

riait, d'un bon

rire

sain

agréable. 

le jeune homme regardait 

la neige à travers la

vitre.

il voulait rester

dans ce café 

pour toujours. 

le curieux sentiment 

le traversait 

que tout 

était 

beau 

là, 

que toujours 

ça resterait beau

là. 

puis le chauffeur de bus

a lancé aux passagers 

qu'il était temps

de remonter à bord.

le jeune homme 

s'est dit, je vais juste rester assis

ici, je vais juste rester

ici.

mais alors

il s'est levé et a suivi

les autres dans le 

bus.

il a retrouvé son siège 

et a regardé le café 

à travers la vitre 

du bus.

puis le bus a démarré 

pris le tournant, 

en descente, quittant 

les collines. 

le jeune homme 

regardait droit

devant.

il entendait les autres

passagers 

parler

d'autres choses,

ou bien ils 

lisaient 

ou tentaient de 

dormir.

ils n'avaient pas 

remarqué 

la

magie.

le jeune homme 

mit sa tête de

côté, 

ferma les 

yeux,

fit semblant de 

dormir. 

il n'y avait rien

d'autre à faire -

sauf écouter le

bruit du 

moteur,

le bruit des

pneus

sur la

neige.

Tom Waits lisant Nirvana

Musique : Tom Waits. 

Poésie 6/7

Sylvia Plath - Edge

The woman is perfected.

Her dead 

Body wears the smile of accomplishment,

The illusion of a Greek necessity 

Flows in the scrolls of her toga, 

Her bare 

Feet seem to be saying :

We have come so far, it is over. 

Each dead child coiled, a white serpent,

One at each little

Pitcher of milk, now empty.

She has folded 

Them back into her body as petals 

Of a rose close when the garden

Stiffens and odors bleed 

From the sweet, deep throats of the night flower. 

The moon has nothing to be sad about,

Staring from her hood of bone.

She is used to this sort of thing.

Her blacks crackle and drag. 

Le bord

La femme s'est accomplie.

Son corps mort

Porte le sourire de l'accomplissement, 

L'illusion d'une obligation grecque

Coule dans les rouleaux de sa toge,

Ses pieds 

Nus semblent vouloir dire :

Nous sommes arrivés si loin, tout est fini.

Chaque enfant mort est enroulé, un serpent blanc, 

Près de chacun une petite

Cruche de lait, maintenant vide.

Elle les a replié 

Contre son corps comme des pétales 

D'une rose refermée quand le jardin 

Se fige et que les parfums saignent 

Des douces, profondes, gorges de la fleur de la nuit.

La lune n'a pas à s'en désoler,

Fixant le tout de sa cagoule d'os. 

Elle a tant l'habitude de cela.

Sa noirceur crépite et se traîne. 

Poésie 5/7

William Blake - The angel 

I Dreamt a Dream ! what can it mean ?

And that I was a maiden Queen,

Guarded by an Angel mild :

Witless woe was ne'er beguil'd !

And I wept both night and day, 

And he wip'd my tears away,

And I wept both day and night, 

And hid from him my heart's delight.

So he took his wings and fled ;

Then the morn blush'd rosy red ;

I dried my tears, & arm'd my fears 

With ten thousand shields and spears.

Soon my Angel came again :

I was arm'd, he came in vain ;

For the time of youth was fled,

And grey hairs were on my head.

L'ange

J'ai rêvé un Rêve ! Quel en est le sens ?

J'étais une jeune Reine

Gardée par un doux Ange :

Douleur naïve jamais ne fut abusée !

Et j'ai pleuré tout le jour, toute la nuit,

Et il essuyait mes larmes,

Et j'ai pleuré tout le jour, toute la nuit,

Et je lui cachais le délice de mon âme. 

Puis il déploya ses ailes, prit son envol ;

Et le matin rougit rose ;

J'ai séché mes larmes, j'ai armé mes peurs 

De dix mille lances et boucliers. 

Bientôt mon Ange revint :

J'étais armée, il était venu en vain ;

Déjà ma jeunesse avait fui,

Déjà ma chevelure était grise.

Songs of experience - William Blake ( 1794 )

Album : Mothers and tygers ( Emily Loizeau ) ( 2012 ) 

Poésie 4/7

Charles Baudelaire - L'examen de minuit

La pendule, sonnant minuit,

Ironiquement nous engage

A nous rappeler quel usage

Nous fîmes du jour qui s'enfuit :

- Aujourd'hui, date fatidique, 

Vendredi, treize, nous avons,

Malgré tout ce que nous savons, 

Mené le train d'un hérétique. 

Nous avons blasphémé Jésus, 

Des Dieux le plus incontestable !

Comme un parasite à la table

De quelque monstrueux Crésus,

Nous avons, pour plaire à la brute,

Digne vassale des Démons, 

Insulté ce que nous aimons 

Et flatté ce qui nous rebute ;

Contristé, servile bourreau, 

Le faible qu'à tort on méprise ;

Salué l'énorme Bêtise,

La Bêtise au front de taureau ;

Baisé la stupide Matière 

Avec grande dévotion, 

Et de la putréfaction 

Béni la blafarde lumière. 

Enfin, nous avons, pour noyer

Le vertige dans le délire, 

Nous, prêtre orgueilleux de la Lyre,

Dont la gloire est de déployer 

L'ivresse des choses funèbres, 

Bu sans soif et mangé sans faim !...

- Vite soufflons la lampe, afin

De nous cacher dans les ténèbres !

( Charles Baudelaire / Léo Ferré ) 

Charles et Léo - Jean-Louis Murat ( 2007 )

Poésie 3/7

Robert Desnos - Jamais d'autre que toi

Jamais d'autre que toi en dépit des étoiles et des solitudes 

En dépit des mutilations d'arbre à la tombée de la nuit

Jamais d'autre que toi ne poursuivra son chemin qui est le mien

Plus tu t'éloignes et plus ton ombre s'agrandit 

Jamais d'autre que toi ne saluera la mer à l'aube

quand fatigué d'errer moi sorti des forêts ténébreuses 

et des buissons d'orties je marcherai vers l'écume 

Jamais d'autre que toi ne posera sa main sur mon front et mes yeux

Jamais d'autre que toi et je nie le mensonge et l'infidélité 

Ce navire à l'ancre tu peux couper sa corde

Jamais d'autre que toi 

L'aigle prisonnier dans une cage ronge lentement les barreaux de cuivre vert-de-grisés

Quelle évasion !

C'est le dimanche marqué par le chant des rossignols dans les bois d'un vert tendre

l'ennui des petites filles en présence d'une cage où s'agite un serin

tandis que dans la rue solitaire

le soleil lentement déplace sa ligne mince sur le trottoir chaud

Nous passerons d'autres lignes

Jamais, jamais d'autre que toi 

Et moi seul seul seul comme le lierre fané des jardins de banlieue

seul comme le verre

Et toi, jamais d'autre que toi 

Poésie 2/7

Dylan Thomas - Do not go gentle into that good night

N'entre pas sans violence dans cette bonne nuit

N'entre pas sans violence dans cette bonne nuit,

Le vieil âge devrait brûler et s'emporter à la chute du jour ;

Rager, s'enrager contre la mort de la lumière. 

Bien que les hommes sages à leur fin sachent que l'obscur est mérité, 

Parce que leurs paroles n'ont fourché nul éclair ils

N'entrent pas sans violence dans cette bonne nuit.

Les hommes bons, passée la dernière vague, criant combien clairs

Leurs actes frêles auraient pu danser en une verte baie

Ragent, s'enragent contre la mort de la lumière. 

Les hommes violents qui prirent et chantèrent le soleil en plein vol,

Et apprennent, trop tard, qu'ils l'ont affligé dans sa course,

N'entrent pas sans violence dans cette bonne nuit. 

Les hommes graves, près de mourir, qui voient de vue aveuglante 

Que leurs yeux aveugles pourraient briller comme météores et s'égayer,

Ragent, s'enragent contre la mort de la lumière. 

Et toi, mon père, ici sur la triste élévation 

Maudis, bénis-moi à présent avec tes larmes violentes, je t'en prie.

N'entre pas sans violence dans cette bonne nuit. 

Rage, enrage contre la mort de la lumière. 

Poésie 1/7

Allen Ginsberg - A supermarket in California

  What thoughts I have of you tonight, Walt Whitman, for I walked down the sidestreets under the trees with a headache self-conscious looking at the full moon.

  In my hungry fatigue, and shopping for images, I went into the neon fruit supermarket, dreaming of your enumerations !

  What peaches and what penumbras ! Whole families shopping at night ! Aisles full of husbands ! Wives in the avocados, babies in the tomatoes ! - and you, Garcia Lorca, what were you doing down by the watermelons ?

  I saw you, Walt Whitman, childless, lonely old grubber, poking among the meats in the refrigerator and eyeing the grocery boys. 

  I heard you asking questions of each : Who killed the pork chops ? What price bananas ? Are you my Angel ?

  I wandered in and out of the brilliant stacks of cans following you, and followed in my imagination by the store detective. 

  We strode down the open corridors together in our solitary fancy tasting artichokes, possessing every frozen delicacy, and never passing the cashier. 

  Where are we going, Walt Whitman ? The doors close in an hour. Which way does your beard point tonight ? 

  ( I touch your book and dream of our odyssey in the supermarket and feel absurd ) 

  Will we walk all night through solitary streets ? The trees add shade to shade, lights out in the houses, we'll both be lonely. 

  Will we stroll dreaming of the lost America of love past blue automobiles in driveways, home to our silent cottage ?

  Ah, dear father, graybeard, lonely old courage-teacher, what America did you have when Charon quit poling his ferry and you got out on a smoking bank and stood watching the boat disappear on the black waters of Lethe ?

Un supermarché en Californie 

  Quelles pensées j'ai de toi ce soir, Walt Whitman, car j'ai descendu les petites rues sous les arbres avec un mal de tête et conscient de moi en regardant la pleine lune.

  Dans ma fatigue affamée, et faisant emplettes d'images, je suis entré au supermarché fruits-néon, rêvant de tes énumérations !

  Quelles pêches et quelles pénombres ! Des familles entières faisant leurs courses la nuit ! Des rayons pleins de maris ! Des épouses dans les avocats, des bébés dans les tomates ! - et toi, Garcia Lorca, que faisais-tu près des pastèques ?

  Je t'ai vu, Walt Whitman, sans enfant, vieux bouffeur solitaire fouinant parmi les viandes dans le congélateur et zieutant les garçons épiciers. 

  Je t'ai entendu questionner chacun d'eux : Qui a tué les côtes de porc ? A quel prix les bananes ? Es-tu mon Ange ?

  Je suis entré et sorti des piles brillantes de boîtes de conserve te suivant, et suivi en mon imagination par le détective du magasin. 

  Nous avons arpenté les travées ouvertes unis dans notre fantaisie solitaire goûtant aux artichauts, possédant tous les mets surgelés, sans jamais passer à la caisse.

  Où allons-nous, Walt Whitman ? Les portes ferment dans une heure. De quel côté ta barbe pointe-t-elle ce soir ? 

  ( Je touche ton livre et rêve de notre odyssée dans le supermarché et me trouve absurde. )

  Marcherons-nous toute la nuit par les rues solitaires ? Les arbres ajoutent de l'ombre à l'ombre, les lumières s'éteignent aux maisons, on va être esseulé tous les deux.

  Flânerons-nous rêvant de l'Amérique perdue de l'amour le long des automobiles bleues aux entrées des garages, rentrant à notre cottage silencieux ?

  Ah, cher père, barbe-grise, vieux maître-courage solitaire, quelle Amérique as-tu eue quand Charon s'arrêta de pousser la perche de son bac et que tu descendis sur un rivage fumant et restas planté à regarder le bateau disparaître sur les eaux noires du Léthé ?

Berkeley 1955

Une semaine avec Leonard Cohen 3/7

Cadeau

   Tu me dis que le silence 

est plus près de la paix que les poèmes 

mais si en cadeau

je te donnais le silence 

( car je sais le silence ) 

tu dirais 

   Ce n'est pas le silence 

c'est un autre poème 

et tu me le rendrais

La boîte d'épices de la terre ( 1961 ) Musique d'ailleurs 1 ( 1993 ) Editions 10/18

Bords de l'Arno ( Oscar Wilde )

 

La très longue, saisissante, importante Ballade de la geôle de Reading ( 1898 ), que je ne peux reproduire ici, est dans ce petit recueil précédée d'une sélection de vingt-quatre poèmes de 1881. En voici un. 

Bords de l'Arno 

Le laurier-rose sur le mur

Vire au pourpre à la lueur de l'aube,

Mais l'ombre grise de la nuit

S'étend encore sur Florence. 

La rosée éclaire la colline,

Les bourgeons brillent tout là-haut, 

Mais, ah ! les cigales ont fui

Et leur chant attique a cessé. 

A peine si les feuilles bougent

A la suave brise légère 

Et, dans le vallon fleurant l'amandier, 

Chante un rossignol solitaire.

Le jour, bientôt, te fera taire,

Ô rossignol, poursuis ton chant d'amour !

Tandis que sur l'ombreux bocage

Se brisent les flèches de la lune.

Bientôt, le matin filtrera 

De vert vêtu, sur le silence des pelouses

Et lancera à l'amour apeuré 

Les traits blancs de l'aurore, 

En se hissant à l'orient,

Terrassant la nuit qui frémit, 

Sans souci que mon cœur soit heureux 

Ou que meure le rossignol. 

La ballade de la geôle de Reading ( Oscar Wilde  ) ( 1881 ) ( 1898 ) Editions Folio.

Proverbes de l'enfer ( Extraits ) - William Blake

La route de l'excès mène au palais de la sagesse.

Celui qui désire sans agir couve la peste.

Le fou ne voit pas le même arbre que le sage.

L'abeille qui s'affaire n'a pas de temps pour le chagrin.

L'acte le plus sublime consiste à faire passer l'autre avant soi.

Un nid pour l'oiseau, une toile pour l'araignée, pour l'homme l'amitié.

Jamais l'aigle ne perdit plus de temps que lorsqu'il consentit à apprendre du corbeau.

Qui t'a permis de lui en imposer te connaît.

Les tigres de la colère sont plus sages que les chevaux du savoir.

Tu ne sauras jamais ce qu'est la mesure, tant que tu n'auras pas passé la mesure.

L'air à l'oiseau, la mer au poisson, de même le mépris à celui qui le mérite.

Proverbes de l'enfer ( Le mariage du ciel et de l'enfer ) - William Blake ( 1793 ) Éditions Allia.

A Thanksgiving prayer - William S. Burroughs

Texte : William S. Burroughs
Film : Gus Van Sant

A Thanksgiving prayer 

To John Dillinger and hope he is still alive
Thanksgiving Day, November 28, 1986

Thanks for the wild turkey and the passenger pigeons destined to be shit out through wholesome American guts
Thanks for a continent to despoil and prison
Thanks for Indians to provide a modicum of challenge and danger
Thanks for vast herds of bison to kill and skin leaving the carcasses to rot
Thanks for bounties on wolves and coyotes
Thanks for the American dream to vulgarize and falsify until the bare lies shine through
Thanks for the KKK
For nigger-killin' lawmen, feelin' their notches
For decent church-goin' women with their mean, pinched, bitter, evil faces
Thanks for "Kill a queer for Christ" stickers
Thanks for laboratory AIDS
Thanks for Prohibition and the war against drugs
Thanks for a country where nobody's allowed to mind his own business
Thanks for a nation of finks
Yes, thanks for all the memories ... all right let's see your arms !
You always were a headache and you always were a bore
Thanks for the last and greatest betrayal of the last and greatest of human dreams


Une prière de Thanksgiving 

A John Dillinger en espérant qu'il est toujours en vie
Thanksgiving, 28 Novembre 1986

Merci pour les dindes sauvages et les pigeons migrateurs destinés à être chiés par de saines tripes d'Américains
Merci pour un continent à dépouiller et à empoisonner
Merci pour les Indiens qui ont fourni un soupçon de défi et de danger
Merci pour les vastes troupeaux de bisons à massacrer et à dépecer en laissant pourrir les carcasses
Merci pour les primes sur les loups et les coyotes
Merci pour le Rêve Américain à dévoyer et à falsifier jusqu'à ce que les mensonges règnent en majesté
Merci pour le Ku Klux Klan
Les policiers tueurs de négres, caressant les encoches de leurs armes
Et les bigotes avec leurs visages mesquins, pincés, amers et mauvais
Merci pour les autocollants "Tuez une pédale au nom du Christ"
Merci pour le Sida de laboratoire
Merci pour la Prohibition et la guerre contre la drogue
Merci pour un pays où personne n'a le droit de s'occuper de ses propres affaires
Merci pour une nation d'indics
Oui, merci pour tous les souvenirs ... dis donc fait voir tes bras !
T'as toujours été un mal de tête et t'as toujours été un emmerdeur
Merci pour la dernière et plus grande trahison des derniers et plus grands rêves de l'humanité

La fête du Double Neuf ( Deux poèmes chinois )

Voici deux poèmes chinois que j'ai recopié d'une anthologie il y a quelques années.

Sur l'air Qing Jiang Yin

      Sur le lac le 9ème jour de la 9ème lune 

Le vent d'ouest souffle encore dans les saules au bord du lac
vers le bateau peint il soutient une manche rouge
les mouettes dorment paisibles sur les eaux sauvages
un papillon danse maigre fleur d'automne
pour le vieillard libertin l'ivresse n'est pas le vin

Sur l'air Si Kuai Yu

      En voyage le 9ème jour de la 9ème lune 

Son chapeau emporté par le vent
il prend de la hauteur avec le vin
l'homme dans les lointains, nuage bleu d'automne
la pluie à ma clôture a dû flétrir les fleurs jaunes
triste encore triste
étage après étage
le 9 de la 9ème lune

Notes :
Le 9ème jour de la 9ème lune : La fête du Double Neuf, fin Octobre ou début Novembre, est l'occasion de se réunir, d'admirer ensemble les couleurs de l'automne, de regarder les chrysanthèmes ( fleurs jaunes ), de rechercher les derniers papillons ... L'usage voulait aussi que les lettrés se donnent pour but de promenade un lieu élevé, une colline, une terrasse où l'on buvait entre amis. Au IVème siècle, la tradition existait déjà, et un certain Meng Jia, ivre, laissa échapper en cette occasion son bonnet de mandarin emporté par le vent. Quelqu'un en profita pour écrire un libelle contre lui. L'anecdote devint célèbre. Depuis, chaque année, de siècle en siècle, les poètes ont pris l'habitude, ce jour-là, de perdre ( dans leurs poèmes ) leur couvre-chef emporté par le vent d'ouest ...
Manche rouge : jolie fille, courtisane.

Les six cordes - Federico Garcia Lorca

Les six cordes

La guitare
fait pleurer les songes.
Le sanglot des âmes
perdues
s'échappe par sa bouche
ronde.

Et comme la tarentule,
elle tisse une grande étoile
pour chasser les soupirs
qui flottent dans sa noire
citerne de bois.


( Graphique de la Petenera - Poésies II ( nrf - Poésie / Gallimard ))